Après un très très agréable Noël en famille, chez mes parents, me voici de retour chez moi.



Chez toi ?

Mais au fait, on suit plus très bien, c’est où chez toi, maintenant ?



Ben voilà bien mon problème… Fulgurant de perspicacité, vous l’avez mis à jour au bout d’une phrase.

C’est où, chez moi ?

En arrivant à Lyon, j’ai été envahi par un sentiment bizarre… Pour la première fois de ma vie, je ne m’y sentais plus tout à fait chez moi…

Mais l’ennui, c’est que je ne me sens pas encore tout à fait chez moi à Dublin non plus…

En fait, je n’ai plus de « chez moi » en ce moment.

Et c’est un peu pourri comme sensation.



J’avais déjà pas de boulot, pas de tunes et pas de mec, maintenant, je n’ai même plus de chez moi…

Que me reste-t-il ?

Mon ordi, mon Ipod, quelques fringue et trois six kilos de produits de beauté…

Ça ne fait pas grand-chose.

Surtout si on prend en considération mon âge.



Ça fait de moi une jolie geekette de 29 ans avec des écouteurs sur les oreilles.



Aurais-je loupé un truc, foiré un virage, manqué un train ?

Comment on arrive à en arriver là ?

Ça fait peur.



Bon allez, j’arrête là.

Vous l’aurez tous compris.

Je souffre de la traditionnelle dépression post-Noël.

Celle qui commence juste quand t’as fini d’ouvrir tes cadeaux, au moment où la pression, l’excitation et la joie retombent brutalement, tel le soufflé au fromage sortant du four.



Mais bon, c’est pas bien grave, on survit chaque année.

Ça ira mieux demain.